„Vincent oder Uniklinik … ist egal. Aber im Vincent sind´se freundlicher!“, sprach der Hausarzt. Und so beschloss Frau .. äh … Mutti, es mit dem freundlichen Vincent-Krankenhaus zu versuchen, denn dort hatte ja auch die Mittlere das Licht der Welt erblickt. (nicht ganz so freundlich, aber diese Geschichte erzähle ich ein anderes Mal, dann, wenn ich mal wieder einen sentimentalen „Meine Kinder sind so groß“-Flash habe. Morgen, oder so.)

„Aber nicht selbst fahren!“, mahnte der Hausarzt und kurz war ich in Versuchung, ein neues Zeitverbringding für Frau Antonmann zu testen: „die lustige Fahrt im Krankenwagen und die Kindelein dürfen die Sanitäter alles fragen, was ihnen so einfällt.“

Doch ich hatte ja nix, außer ein bißchen Blut im Stuhl und kein Eisen mehr, deshalb spazierte ich heim und ließ mich, nach einer gemütlichen Dusche und einer dramatischen Blog-Abmeldung , vom besten Vater meiner Kinder nach Mainz fahren.

Am Eingang des Krankenhauses gibt es einen Informationsschalter. Die freundliche Dame dahinter schickte uns in die Notaufnahme und ich fühlte mich dann doch sehr wichtig. NOTaufnahme. Wow. Nach einer beinahe schon verzweifelten Suche durch menschenleere Gänge in gespenstischer Stille (16:30 !!) landeten wir schließlich vor einer Klingel.

Nach halbherzigem Klingeln und Gestammel durch die Sprechanlage, weswegen ich es wage zu stören (weil … ich HATTE ja nix. Der Hausarzt wollte, dass ich ins Krankenhaus gehe!), ließ man mich ein. Nur mich. Der beste Vater meiner Kinder wurde auf „in etwa zwei Stunden“ vertröstet.

Frau … äh … Mutti durfte Platz nehmen.

Der linke Arm wurde mit einer Blutdruckmanschette gefesselt, über den linken Zeigefinger wurde der Pulsmesser gestülpt, an Fuß- und Handgelenke kamen Klemmen und über die Brust verteilt die Saugnäpfe für´s EKG. Aus  einer der rechten Armvenen wurde erneut kostbares Blut gezapft und auch vertropft, weil das Blut freudiger sprudelte, als erwartet.

Der Monitor über meinem Kopf zeigte allerlei lustige Linien, allerdings – zum Glück – nicht diese ganz flache Linie mit dem langen Piepton.

Eine junge Ärztin stürmte den Raum, schallte meinen Bauch und steckte mir zum Abschied zwei Finger dahin, wo ich sie nicht haben wollte. Immerhin, kein Blut.

Der beste Vater meiner Kinder durfte wieder zu mir und gemeinsam warteten wir auf die Ergebnisse aus dem Labor, die entscheiden sollten, ob direkt in den Magen geschaut werden musste.

Da die Gefahr eines/meines plötzlichen Ablebens nicht bestand, wurde ich entkabelt und konnte mich dann in aller Ruhe über die Schranktürbeschriftung gegenüber amüsieren:

Die Ergebnisse kamen aus dem Labor, doch sie zeigten keine schwerwiegenden, negativen Veränderungen, so dass die Magenspiegelung auf den kommenden Tag geschoben werden konnte und ich auf die Station durfte. Zusammen mit der „allzeit bereit“-Braunüle im Arm.

Station 7, die Innere. Eitergelb-komisch grün gestrichen und der typische muffige Krankenhausmief. Die Zimmertüren standen offen, in einem Zimmer jammerte eine alte Frau lauthals „AUA, AUA, ich halt´s nicht aus!“ und ich wollte dann bitte doch lieber heimgehen.

Durfte ich aber nicht. Stattdessen bekam ich ein Bett ins Zimmer zu einer älteren Dame geschoben und meine erste Krankenhaus-Mahlzeit. Köstlich. (falls Sie meine Socken bewundern … die hat  die Quartalsstrickerin gezaubert)

„Magenspiegelung dann irgendwann morgen früh, Sie bleiben bitte nüchtern!“, sprach die Ärztin und ich wurde über Risiken und Nebenwirkungen aufgeklärt. Der beste Vater meiner Kinder verabschiedete sich und mir blieb nur die Gesellschaft der älteren Dame (die Kopfhörer auf den Ohren hatte) und die von Töchterleins Gameboy. Leiderte scheiterte ich bereits im ersten Level, weil ich es einfach nicht schaffe, von der einen Knochenleiter zur anderen zu springen, Jack fällt immer runter. Mpf.

Mr. Stephen King bot leichte Lektüre und da die ja irgendwas in die Krankenhausluft mischen, damit die Patienten schnell müde werden (es MUSS einfach so sein), suchte und fand ich den Lichtschalter.

Ich schlief selig bis um 22Uhr die Nachtschwester das Licht im Zimmer anknallte, um uns eine gute Nacht zu wünschen. Danach ließ ich Jack noch ein bißchen von der Leiter fallen, spielte mit meiner Bett-Kopf-oder-Fußteil-verstell-Fernbedienung und dachte mir die grässlichsten Dinge aus, die mir am nächsten Tag bei der Magenspiegelung passieren würden.

Um sieben Uhr zapfte man mir weitere Liter Blut ab, maß Puls, Blutdruck und Zucker und schickte mich dann Richtung Endoskopie. Bzw. man ließ mich samt Bett von einem schmächtigen ungefähr zwölfjährigem Buben (angeblich Zivildienstler) nach unten schieben.

Eine Schwester erklärte, dass eine Magenspiegelung keine große Sache sein, zumal man mich ja schlafen legen würde, sie selbst habe ja bei vollem Bewusstsein … und so weiter … ja, danke, ich wurde aufgeklärt … bitte fangt einfach an, dann hab ich´s  hinter mir.

Ein gar grauenhaftes Spray wurde mir in den Rachen gesprüht, das augenblicklich alles betäubte, was doch sehr beklemmnd war, denn es war irgendwie kein Atmen mehr zu spüren. Ich hatte allerdings keine Zeit zum hysterisch werden, denn man nahm mir die Brille ab, hieß mich, mich auf die linke Seite zu legen, schob mir einen Beißring zum Schutz von Zähnen und Instrumenten in den Mund und spritzte mir den Schlaf in den rechten Arm.

Als ich erwachte hielt ich ein rotes Plastikbeutelchen in der Hand. Zuerst war ich ein kleines Bißchen erschrocken. Aber es war nur meine Brille drin.

Die Ärztin informierte mich kurz, dass es keine klaffenden Wunden in meinem  Inneren gibt und dass die Auswertung der Untersuchung noch einige Zeit dauere.

Ich musste also Zeit totschlagen.

Der Blick aus dem Fenster nach rechts:

und nach links: (Wahnsinn, oder? *gähn*)

Und eine Spiegelmutti. Frau … äh … Mutti trägt das Haar charmant verwuschelt, darunter dunkle Ringe um die Augen und einen leicht verkniffenen Zug um die Mundwinkel. Unter der heißgeliebten Strickjacke (dunkelgrau) trägt sie ein ausgeleiertes, weißes Langarmshirt von Hager&Mager und eine pinkfarbene Schlafanzughose (nicht im Bild)

Das Mittagessen wurde serviert, leider nur der älteren Dame im Zimmer, meine, sehr viel aufwändiger zuzubereitende Schonkost, wurde schlicht vergessen. Als ich gerade anfing sehr laute und lustige Geräusche mit dem Magen zu machen, wurde mir ein Teller mit Zwieback serviert. Neun Stück, ein wahres Fest.

Die Ärztin kam zur Besprechung und ich erfuhr, dass eigentlich alles in Ordnung ist. Die Magenschleimhaut sieht nicht so aus, wie eine Magenschleimhaut aussehen soll und hat wahrscheinlich auch geblutet. Viel besorgniserregender sei allerdings mein hb-Wert, denn der sei doch sehr  im Keller.  Eisentabletten wären doch eine wunderbare Erfindung, doch leider ist Frau … äh … Mutti ein wahres Sensibelchen, das Eisentabletten nicht verträgt.  Es wird dennoch ein weiterer Versuch gestartet, denn viel rotes Fleisch, am  besten roh genossen, vertrage ich noch weniger.

Der Pfleger wollte zum Abendessen erneut Zwieback servieren, doch die Ärztin hatte grünes Licht für „normales“ Essen gegeben, weswegen ich auch in den Genuss eines Krankenhausmahls kam:

Brot, Wurst, Käse und was Saures im Schälchen.

und ein schickes blaues Schächtelchen:

Während des Essens übergab sich vor unserer Zimmertür lautstark ein Mann. Das war eher unappetitlich und für den armen Kerl auch ganz schlimm, schuf aber eine wunderbare Gesprächsbasis zwischen meiner Zimmernachbarin und mir. Wir redeten und kicherten den ganzen Abend und den folgenden Morgen bis zu meiner Entlassung. Ich wünsche ihr von ganzem Herzen, dass sie wieder auf die Beine kommt und dass die Ärzte in ihrer Lunge nicht das finden, wonach sie suchen.

Ich selbst … bin also beinahe gesund. Oder jedenfalls nicht kränker als vorher. Ein Versuch mit den Eisentabletten wird gestartet, evtl. wird ein Start per Infusion gegeben, das muss ich aber noch abklären. Und ein Gespräch mit der Gynäkologin steht an, da ich scheinbar jeden Monat kurz vor dem Verbluten stehe. Es geht mir gut, denn es könnte mir so viel schlechter gehen.

(noch eins: dieser Bericht ist natürlich nicht vollständig und die vielen medizinischen Details habe ich ausgelassen, weil ich a) genug gejammert habe und b) hier nicht der Platz für Diagnosen und Kram ist)

Ihnen, die Sie bis zum Schluß hier durchgehalten haben, habe ich ein Rätsel mitgebracht: Warum steht das da an der Wand?

(Tipps, wenn nötig, später. Jetzt muss ich erst nochmal zum Arzt.)