eine frische Brise trägt Gartendüfte ins Haus, die Küche ist aufgeräumt, die beiden Großen sind zur Chorprobe, das jüngste Kind schreibt Ferientagebuch und alles könnte so schön sein, wenn der letzte Punkt nicht wäre.

Die Klassenlehrerin des jüngsten Kindes hat vor den Ferien jedem Kind ein Din A5 Heftchen mitgegeben, zusammen mit der freundlichen aber nachdrücklichen Aufforderung, Ferienerlebnisse darin festzuhalten. Wie es hier in der Familie so üblich ist, wurde bis zum letztmöglichen Termin mit dem Befüllen des Heftes gewartet. Und nun sitzt es da am Tisch, das jüngste Kind, umgeben von Eintrittskarten und Photos, kaut am Bleistift, schreibt ein Wort, will dann doch lieber eine Pause machen, wirft den Radiergummi unter den Tisch, puhlt den Kleber aus der Hülle und formt Kügelchen damit, muss Hände waschen, schreibt ein Wort und radiert es aus und Frau … äh … Mutti stanzt derweil Löcher mit ihren Schneidezähnen in den Tresen.

(ABER! Vor fünf Jahren glaubte ich, dass das Kind niemals sprechen kann. Vor drei Jahren glaubte ich, dass das Kind niemals schreiben kann. In zwei Jahren möchte ich mich leise lächelnd über dieses Heft beugen und mich über die verkrampften Anfänge amüsieren.)