und die pudrigen zehn Zentimeter von heute nacht verwandeln sich in braunen Matsch. So ist das hier im milden Rheintal. Um so mehr freut es mich, dass die Kinder gestern Schlitten fahren konnten.

(und vielleicht gibt´s ja noch mal Schnee, jetzt wissen die Niersteiner Wolken ja, wie´s geht)

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Als ich gestern abend, nach einem erfreuten Blick in die schneiende Nacht hinaus, enthusiastisch in mein Bett sprang, passierte es: der Sprungrahmen krachte und ich saß in einer Kuhle. Zwar vesicherte mir der beste Vater meiner Kinder, dass dies normale Materialermüdung sei, aber wahrscheinlich hat er mir, nur weil Weihnachten vor der Tür steht, nur nicht sagen wollen, dass das Ding unter meinem Gewicht zusammengebrochen ist.

Geschlafen habe ich dann doch noch, sogar sehr gut, auf einer Tischplatte, die der beste Vater meiner Kinder auf den gesprengten Sprungrahmen gelegt hatte.

(muss mal nachsehen, ob die jetzt Sprünge hat, die Tischplatte. Weil dann esse ich nie wieder was.)

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Gestern erfuhren wir, dass die römischen Jungs nicht, wie verabredet, heute abgeholt werden, sondern doch erst morgen und ich reagiere da erstmal mit einen unflexiblen Wutanfall. Nicht weil mich die Jungs stören, sondern weil ich diese Situation in den letzten Jahren viel zu oft erlebt habe und weil es für mich bedeutet, einen weiteren Tag in Habachtstellung verbringen zu müssen, denn eine Abholuhrzeit … gibt es nie. Grmpf.

(familieninterne Querelen, aber das dachten Sie sich garantiert schon)

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Der beste Vater meiner Kinder und das Töchterelein sind auf der Suche nach dem perfekten Baum und ich bin wirklich sehr gespannt, ob sie sich einigen können.

(der perfekte Baum für mich wäre in diesem Jahr: winzig. Und schmal. Und nicht-nadelnd. Und umsturzsicher an die Wand getackert.)

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Während ich täglich hierhin klicke, in freudiger Erwartung auf ein neues Kind (und von Treppenstürzen will ich nix mehr lesen!), wage ich es kaum, in einem anderen Blog das Passwort zu tippen. Dort bangt eine Mutter um ihr Kind und hohle Worte sind das einzige, was ich zum Trost anbieten kann. Freud und Leid in einer Blogrunde, das Leben ist ganz schön gestrafft, in Kleinbloggersdorf. Bleiben die großen Entfernungen. Mal eben zum Gratulieren rübergehen klappt leider genausowenig, wie die Frau, bei der wir einst einen wundervollen Urlaub hatten, mal in den Arm zu nehmen. Und das ist der Punkt, an dem ich das Bloggen und das Lesen in Blogs verfluche. Diese scheinbare Nähe, diese Anteilnahme, dieses Mitleben … lässt sich nicht konsequent zu Ende bringen.

(es ist gerade nicht drin, diesen Gedanken zu Ende zu bringen, die Jungs sind erwacht und wollen den Kühlschrank leerfuttern)